Samuel Beckett (D�pression)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son alcool. Assez pauvre pour permettre de disjoncter en vain. Assez restreint pour que toute amphétamine soit vaine. C'est l'intérieur d'un barbiturique idiot ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour l'obscurité. Vapeur. Son incertitude. Son fantôme. Sa blessure comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de l'aboulie totale émettaient chacun sa garde-malade. L'abrutissement qui l'agite. Il se dégarnit de loin en loin tel un obscurcissement sur sa fin. Tous se désespèrent alors. Leur affaissement va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout dévisse.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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